Preguntas

Se recostó en la cama de su habitación a medida que lograba alcanzar los niveles de pensamiento típicos de quien medita sin estar perturbado por cuestiones triviales. ¿Morir y renacer a cada instante? – rebuscado concepto acerca del oficio de vivir. Su flamante idea acerca de un proceso basado en conocer y simultáneamente desconocer todo aquello que fuera relativo a los asuntos cotidianos podría acercarse a lo cierto, algo así como un vacío en constante relleno seguido por un nuevo vaciamiento que motivaría una búsqueda perpetua.

Acto seguido, su boca ya le dibujaba gestos graciosos al aire, observando otra boca que no estaría realmente allí frente a él, imitando gestos robados de otros cuerpos, uniendo y separando partes de su ser, sonriéndole a un silencio cobarde e inútil. Luego se desdoblarían ante él como si fueran de papel los otros ojos como grilletes, una mejilla adhiriéndose a la palma, y después la nada de nuevo. Cada tanto soñaba con eso y a veces con ella (siempre con ella, en realidad) hundiéndose en la satisfacción que podía ofrecerle un dormitorio levemente alumbrado y fresco en verano.

A todo esto jugaba él en su cabeza, observando de reojo un reloj cuyos números no le importaban demasiado, tratando de minimizar el movimiento general del lugar, deteniendo entonces su existencia exactamente en el minuto dieciséis de la una de la madrugada, riéndose de él mismo y del estúpido juego.

Pensó otra vez en la muerte y recordó una carta que había recibido tiempo atrás de un ya difunto amigo suyo, donde describía a ésta como algo increíblemente misterioso y ambiguo. Citó mentalmente uno de los pasajes del texto que más de una vez había vuelto a leer con gran nostalgia: “(…) así pues, resulta imposible separar una secuencia tan progresiva como la desintegración física de un fenómeno tan degradante como la muerte a la cual huelo asaltándome dulce y lentamente, cada vez más mía e irreversible. Intuyo, sin embargo, que la descomposición corpórea no sea sino una manifestación inequívoca de plena vida, un llamado de auxilio para intentar posponer, paradójicamente, la inminente sublimación del espíritu a partir del fallecimiento del cuerpo como entidad tangible y el principio de una vida que con algo de suerte renacerá en otra cosa. Sospecho entonces que tal descomposición no es más que uno de los tantos complementos de la muerte, un proceso elemental en la eterna metamorfosis del ser, una degradación estrictamente necesaria para permitir la transición. Algo quizás como la otra cara de la moneda existencial, esa que está destapada mientras la otra se mantiene dormida pero expectante, siempre preparada para inmiscuirse y quebrar con la actualidad del individuo.”

Volvió a reírse, pero no de sí. Esta vez se rió de la vida misma y de las circunstancias que a todos les atañe, de lo complicado que resulta encontrar razones para explicar lo que no se entiende, de lo destructiva que resulta la muerte cuando llega para acabar con todo, obligando a admitir que quizás nada realmente tuviera sentido ante semejante telón de una obra cruel pero graciosa al mismo tiempo. Recordó entonces las líneas de un poema en el que se revelaba un poder presente en cada individuo que consistiría en contribuir un verso propio y original al gran poema de la existencia antes del game over, al mismo tiempo que le surgía como un reflujo mental otra pregunta. ¿Para qué vivir entonces si luego todo se pierde en el parpadeo final? Decidió dejar el tema atrás, seguramente ya que respecto a eso no existen soluciones ni respuestas que se acerquen a lo cierto, porque la muerte es eso que no se puede pensar del todo porque uno enloquece sin aviso previo.

Volvió al asunto de la chica, esa que se le aparecía en todos sus sueños, la que lo perturba pero que le hace bien. Le pareció curioso el comportamiento del tiempo mientras su mente deambulaba en ella y en sus cálidos ojos, reencontrándose con una boca que ya había visto segundos atrás, allí donde la voluntad de él pertenecía enteramente al viento y donde ella era el viento y mucho más. Todo sucedía más lento, quizás para que le doliera más la verdadera ausencia, aunque junto a ese dolor venía el placer del contento y la amarga idea de que un sueño era lo único que podía unirlos a ellos dos que parecían condenados a vivir en tiempos paralelos. Pero de vuelta esa imagen recobraba un color frío y solitario para luego borrarse, obligándolo a aceptar que probablemente lo mejor fuera deshacerse de esa farsa absurda.

El aire de la habitación se iba poniendo cada vez más pesado, cuando de pronto regresaron las preguntas. ¿Qué tan lento debía transcurrir el tiempo cuando los días eran casi eternos y los instantes, así todo, se escurrían como el aire de las manos? Cuando todo a su alrededor se iba estancando de a poco en una meseta tibia pero infinita, a primera vista inentendible pero aún así real. Tan real como las palabras que intentaban describir la detestable sensación de que sólo el tiempo curaría aquello que quizás nunca había sangrado y que talvez jamás siquiera habría existido, aunque en algún lado despertaba un hervor sin precedente atestiguando una carencia.

Sin embargo, algo más le sucede. Lo apena una falta que arde y que se manifiesta en un pecho oprimido por el anhelo de algo que se ha vuelto imprescindible sin lograr recordar el porqué ni cuándo. Una ausencia que se convierte en presencia sólo en su mente pero sin ofrecer alternativas, sin respuestas a cómo juntar esos dos tiempos que se desconocen pero que debieran unirse por alguna razón que solamente él comprende.

Y así, ya muy cansado, cae dormido. Se desprende de las preguntas y de sí, para renacer al otro día sin ella, sin nada. Durante el día sobrevive esperando llegar a su habitación siempre fresca y casi oscura, para acostarse a mitad de la noche y repetir ese laberinto estúpido, jugando el juego, preguntándose la pregunta: ¿morir y renacer a cada instante?

En el Umbral de la Eternidad

A su modo ese cuadro colocado con suma delicadeza en la pared aparentaba desenvolverse como la perfecta convergencia entre las posibilidades de lo que uno podía llegar a sentir hacia algo fijo e inerte, sin objeciones ni polución, y que inmediatamente se mostraba con una simpleza que paradójicamente inspiraba una inútil desconfianza quizás por su asintótica y poderosa perfección. Ese retrato quieto pero volátilmente dinámico quería ser algo pero era estrictamente todo: la sistematización de un proceso que va y vuelve en formatos diferentes pero hecho en base a todo aquello que se desconoce y que provoca inmensa sorpresa, con la peculiar intención de transmitir alguna verdad. Eso reclamaba atención; gritaba en silencio; y, de algún modo, suplicaba vida.

De a poco se iban acurrucando y aclarando las sensaciones del tipo abrumado que observaba con sigilo a ese algo que era su todo, probablemente por miedo a comprometer sus genuinas emociones, contemplando (todavía él un poco desencajado) un cuerpo geométricamente simple que era intocable pero magnifico, visible pero tan intangible como la verdad o el vacío. Mientras tanto, durante aquellos increíbles instantes iba aprendiendo que lo único que él sabía con certeza era que no siempre lo que se vive se entiende, pero aún así aceptaba con hidalguía que eso era lo que lograba provocarle un alivio incomparable y que quizás la felicidad pudiera llegar a verse reflejada en la digestión de todas aquellas incomprensibles sensaciones que todavía no le habían sido reveladas completamente, que se iban disolviendo tiernamente dentro de él a medida que el vívido lienzo se iba confesando y que, absurdamente, lo maravillaban aún sin que él pudiera descifrar el verdadero sentido de lo que estaba ocurriendo.

Talvez esa sublime imagen hubiese sido extraída de alguna película mental intencionalmente congelada en ese determinado y determinante momento, si es que en efecto la vana imagen en un color azul dominante de un tipo sentado con su cabeza entre sus piernas y las manos apoyadas sobre su sien pudieran revelar auténticamente todo eso que le invadía en aquel instante, maldiciendo al mismo tiempo todo lo que pudiese haberle servido como inspiración al autor de aquella cruda manifestación pictórica de lo que simplemente es y ya no se puede torcer: la plena verdad de quien se da cuenta que nada tiene.

Detectó entonces una extraña inmovilidad apoderándose de él, sumergiéndolo en la triste confesión de un cuadro que él no creía merecer. Aquellas recientes sensaciones de consumación álmica poco a poco iban reemplazándose por esa única y nueva verdad que el envenenado retrato ahora le ofrecía a cambio de un silencio estático y atónito que se adhería al rostro perplejo de quien acaba por comprender la fugacidad individual y que entonces nada resulta imprescindible cuando uno se halla, ya sin vuelta atrás, en el umbral de la eternidad. 

Treguas

¿Y de qué nos servirá convencernos de que por un instante hemos logrado olvidar las cuestiones foráneas, si en realidad sólo logramos recordar lo que ya no se tiene, eso que hoy es otra cosa, algo que ha dejado de ser pero que cuesta dejar ir?

De a poco aprendemos a comprender, regalándonos treguas cálidas a cada momento y a cada pregunta sin respuesta- treguas que en realidad son utopías que llevan nuestros nombres, que afloran a cada puente que se edifica entre algún punto de un cuerpo y del otro, a cada segundo liquidado por nuestra ignorancia al sentir que los dictámenes del tiempo resultan totalmente ajenos a lo que tocamos y sentimos, olvidando cómo recordar realmente, deshaciéndonos en la hipocresía del que huye y desentiende y no cuestiona sus instintos más sinceros, pudriéndonos sin razón en la falsedad del que sabe pero no acepta ni reconoce.

Es así que entonces (y a pesar de todo) te alucino de mil maneras diferentes hasta que ya no quedan más combinaciones posibles de colores y vértices que merezcan seguir representándote, enrollándome graciosamente en un mundo de ideas que siempre convergen en lo poco que te conozco, sin pedirte permiso pero sabiendo lo que voy a encontrar, desconociendo el propósito de esos momentáneos asaltos a la percepción que me llevan a encontrar poesía en las cuestiones más simples y vistosas, y dejándome alcanzar por momentos ese horizonte tibio que a cada pisada parece volver a alejarse eternamente de mí. 

Naufragio

Apagó los ojos y se embarcó en uno de tantos viajes oníricos a los que estaba gratamente acostumbrado.

Allí el otoño llovía levemente en la mañana, con él naufragando una plaza completamente cubierta por hojas muertas y rocío matinal. Al pisar el crujido era irrepetible y fugaz, mientras que esos sonidos mojados y maduros por la fusión entre hojas y humedad le envolvían el cuerpo y encantaban sus oídos. Se iba esculpiendo con plena naturalidad una secuencia de instantes maravillosos que se reinventaban constantemente a cada pisada sobre un suelo inundado por cuerpos inmóviles pero ruidosos, en tonalidades naranjas y amarillas, que se deshacían en sus suelas pero que regresaban como melodías de colores que le eran indescriptiblemente agradables. Al mismo tiempo sus pestañas se comprimían, seguían apretándose la una a la otra con creciente intensidad como si así se percibiese mejor la perfección del paisaje o se comprendieran más acertadamente los porqués de las cosas, introduciéndolo momentáneamente en aquella animación suspendida que para cualquier caminante de la psiquis deviene en algo mucho más elevado que la simple utopía.

¿Cuál sería el propósito de aquella sublime ficción? Esa plaza imaginaria y tan ajena al tiempo se había convertido en su balsa en un océano de tempestades que día a día lo despedazaban incansablemente. El sufrimiento que la realidad le provocaba era cruel y paulatino, pues era de esos dolores que se sufren de verdad y en todas partes. Probablemente todo volviese a recobrar su color original en cuanto sus ojos se reabrieran, desenredándose sus oídos y desplomándose aquello que le hacía tan bien como ninguna otra cosa, regresándolo así a la gris ciudad que tanto aborrece y en la cual no se alcanza jamás la resolución de enigmas, y donde tampoco se llega a conocer los finales de laberintos ni se logra contemplar la esencia de las cosas en su estado más absoluto e impoluto. Es así que prefiere seguir caminando con ojos cerrados, eligiendo la certeza de una ilusión en lugar de la incertidumbre cotidiana, pues sólo allí él siente que puede (pertene)cer, si es que realmente a alguien puede corresponderle un dónde y un porqué.

Sin nada que perder, intenta escapar de todos esos circuitos que él bien sabe son irrealizables, pero todavía no entiende qué magnetismo es el que lo lleva siempre a vivir con ojos tapados para luego hundirse en mundos tácitos, aunque, en algún rincón de su entidad caminante, él sabe que detrás de esa plaza quizás exista algo más. Algo que, sin saber qué es, parece ser lo único que motiva su existencia. 

Introducción y Bienvenida

Si hoy nos encontramos saboreando nuestro presente sabiendo que mañana nos habremos ido, ¿acaso no es el tiempo quien dicta lo que es real y lo que no? Y si somos infinitos sólo por pensar en las posibilidades de lo que podríamos ser y hacer, ¿no es ello una razón más para considerarnos camaleones de la existencia?

Talvez seamos náufragos en un mar de eternas jugadas de azar, librados a vivir surfeando olas de lotería en las que las posibilidades se convierten en inefable y determinante realidad, regalando nuestras vidas a merced de meras casualidades y mundos que talvez ni existan; o quizás debamos resignarnos ante nuestro inevitable destino: a seguir buscando sin encontrar, intentando sobrevivir a pesar del dolor que nos provoca encontrar más preguntas que respuestas.

Probablemente este tiempo indescifrable que estemos padeciendo sea una invitación a unir lo poco que conocemos, a edificar puentes entre mundos que hasta entonces estuvieron separados, para empezar a contemplar así un nuevo concepto de humanidad convirtiendo estos tiempos de decadencia cultural y social en tiempos de recomienzo de la mano de la imaginación y la literatura y los libros y demás.

En fin, es ésta mi humilde propuesta a intentar ver con ojos propios, a buscar el modo de crear puentes para conectar lo que pueda ser conectado, a convertir preguntas en respuestas, a reducir todo a la verdadera y natural razón del ser trascendiendo la maya, a alcanzar la unidad a través del modo que cada uno necesite indagar, a contribuir con una causa que probablemente sea un capricho fugaz que nadie vaya a leer, todo ello en función de este proceso de realización personal que conocemos como la vida.

Se dedicará este blog a ofrecer un espacio para que se animen a compartir/proponer/desplegar aquellas experiencias o reflexiones que quieran hacer públicas, complementándose con lo que pueda llegar a publicar de mi parte, con el fin de hacer que nuestras existencias (o por lo menos la mía) tengan un pasar más ameno, fructífero o entretenido.

Desde ya, ¡gracias!